Читаю книгу Валентины Лелиной "Мой Петербург". На словах "Перечёркивая три проспекта, линии с одной стороны выбегали к Большой Неве, к сфинксам у Академии Художеств..." мне так и представилось, как прошлое моё тает, словно грязный весенний снег, и вот в школе я с упоением рисую на переменах; летом и особенно осенью, вместо того, чтобы тупо слоняться по Арбату и рыдать от неразделённой любви, бегаю с мольбертом в лес; зимой, вместо того, чтобы истерично расхаживать по комнате и страдать от отношения одноклассников, читаю толстые книги об искусстве... А потом еду в Питер, поступаю в Академию Художеств и и бреду сквозь метель с Василия к сфинксам, и вот они уже проступают в тумане... И так явственно мне это представилось...